À sombra de um templo o meu melhor amigo e eu vimos um cego sentado e solitário.
O meu amigo disse: “Olha que este é o homem mais sábio da nossa terra”. Então aproximei-me do cego, saudei-o e começamos a falar. Pouco depois disse-lhe: - Desculpa a pergunta, mas há quanto tempo estás cego?
Ele respondeu: - Desde que nasci.
- E qual caminho da sabedoria escolheste?
- Sou astrónomo.
Em seguida levou a mão ao peito e acrescentou: - Observo todos estes sóis, estas luas e estrelas.
Khalil Gibran (1883-1931) O Louco, 1918
O meu amigo disse: “Olha que este é o homem mais sábio da nossa terra”. Então aproximei-me do cego, saudei-o e começamos a falar. Pouco depois disse-lhe: - Desculpa a pergunta, mas há quanto tempo estás cego?
Ele respondeu: - Desde que nasci.
- E qual caminho da sabedoria escolheste?
- Sou astrónomo.
Em seguida levou a mão ao peito e acrescentou: - Observo todos estes sóis, estas luas e estrelas.
Khalil Gibran (1883-1931) O Louco, 1918
9 comentários:
para quê olhos
se
tudo.por.dentro
refracta
ata
estala
move
dilata
***
*
Não são preciso olhos...
Mas é preciso ver....
A visão está está no interior...
o sol vê-se por dentro no escuro, na claridade, desde que haja brilho,
as estrelas cintilam no correr da pele,
a lua cresce em cada passo, ...
quem sente o coração vê o que há para lá da visão....
basta ver por dentro e saber sentir.
venham as loucuras todas
na suas doses acertivas.
(...)
se é que o a.certo existe.
.aqui. beijO
Belo poema de O Louco, livro de que gosto bastante, tal como o Profeta!
Mas, K, és gago (a) ou distraído (a)?
É que comentas sempre duas vezes!!!
UM BEIJO :)
Cara Maria Vienne,
Desculpe pela minha imprecisão motora...mas não sei o que aconteceu!
Beijo
...
(fico assim sempre sem palavras.)
Um dia K. olhou para o mestre.
Da sua pena já tinham saído tantas verdades e pérolas de sabedoria.
Os homens amavam o mestre e K. também queria esse amor que não pesa.
A K. apenas as mulheres amavam. E esse amor era amor de mulher. Era diferente.
A K. os homens temiam, pois as suas palavras podiam puxar adagas de cortar e derramar sangue.
K. teve então vontade, invejoso da sua criação, de rasgar as folhas da voz do mestre, os pergaminhos da sua sabedoria, que escorriam por K. abaixo, como se ele fosse, não mais do que simples caneta com o mestre discorria.
Mas K. não pôde. Tinha soltado o mestre no mundo e depois disso já não o podia reaver para dentro de si.
K. chorou. E encostou a cabeça ao peito farto de uma amada, que o consolou.
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